Chaquiras. Cali
En la Loma de la Cruz de la ciudad de Cali trabaja un hombre que fabrica joyas tejidas con las manos, dos agujas y…
Sudamérica
Geometría. Vilcabamba
Las cosas que necesito para ser feliz son muy pocas. Una vida sencilla, sin lujos. Con montañas y plazas de pueblo que se llenan…
Niños salvajes. Vilcabamba
¿Entiendes? Que todavía hay casas donde se cocina el pan. Que todavía hay casas donde hay una palabra que se hila con la anterior…
La casa. Poema
La casa: ¿qué convierte un espacio en hogar? La intimidad y el silencio. Los amaneceres. ¿Y qué más? Una predisposición del yo a proyectarse…
365 días de ti. Sudamérica
Escribo desde una habitación de sábanas blancas en una ciudad de selva llamada Tarapoto, en la entrada amazónica del Perú. A acaba de llegar…
Los animales remotos. Wayku
Nueve de julio Sólo una pregunta: ¿cómo regreso a mi mundo con estos nuevos ojos? Le he escrito un poema a la araña….
Las casas vacías. Wayku
He pasado siete noches consecutivas en las profundidades del maizal. La primera supliqué a los espíritus de la selva la solitud para mí….
Maizal. Wayku
Por la noche Creí que me había perdido. Lo dije en voz baja: selva, ¿me salvas? En las profundidades del maizal…
Poema a lápiz
tengo veintiséis años y aún no sé las comidas que me gustan sólo un día al mes soy bonita el resto una serie…
Tiny things. Huacachina
Recorreré la costa y atravesaré la selva una vez más y después volveré a casa. Los comienzos y los finales siempre tienen bordes difusos….
Carta desde Arequipa
Esta es una carta para mi amigo en las antípodas. Se la escribo porque estamos jugando a un juego (que hemos sacado del libro Turista…
Sol frío. Lago Titicaca
El amanecer. Lavar jersey. Yoga en la playa escondida o al borde del lago sobre el pasto. Dar la vuelta a la pequeña península…
El día que dije adiós a Saqsa
Me llamo Saqsa. Me han querido. Soy una guitarra de guerrilla, dice ella, porque me ha llevado consigo a través de medio continente, pero…
Vida de una mesa (IV). Buenos Aires
Los espacios no existen hasta que son habitados Durante veinte días esta mesa ha estado viva Hemos jugado en ella Hemos tocado Hemos escrito listas…
Los susurros (III). Buenos Aires
Hemos encontrado el espacio donde los términos de la intimidad se subvierten. Los susurros. En ese lugar de entre medias (entre la voz y…
La casa de las poetas (II). Buenos Aires
Reconocer los cuerpos Pero nuestros cuerpos nunca serán nuestros Nosotras somos la voz Por eso todas la palabras estuvieron fluyendo hacia los puntos atlánticos…
Los diarios (I). Buenos Aires
Jujuy. La luna está más brillante este mes, a punto de redondearse en un círculo perfecto. He llorado en el autobús cerca de la…
Busca. La Paz
(en la ciudad siempre a punto de derrumbarse) Si al comienzo de este viaje buscaba respuestas acerca de la muerte, ahora ya no le…
Las palabras que no existen o amar la ruta. Sucre
He desbordado tanto amor en la gigante Buenos Aires y en la quebrada que la lengua me pide inventar nuevas palabras para nombrarlo pero…
Lava no arde – 1ª edición. Buenos Aires
Antes de salir de Humauaca consulté por última vez el I-Ching. Las varillas de cardón dibujaron el número máximo de mutaciones. El hexagrama resultante…
Yananti. Ollantaytambo
Hay una necesidad de libros de poemas en esta habitación. Sigo repasando la ciudad en busca de una palabra que prenda este fuego: no…
Espacio en tránsito. Cusco
Hemos llegado a Cusco el día que comenzaron los fuegos artificiales, o tal vez ya estuvieran allí antes de que mi cuerpo experimentara entre…
Chinches. Otavalo. Ibarra.
1 De todos los juguetes de faro elijo el fuego por la mirada de los hombres de noche por ese sonido hipnótico como de…
Canoa technicolor
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Ventana tomada. Quito
1 en Quito he jugado a darle a los barrios como los situacionistas estados del alma entonces la Plaza de San Francisco será…
Lava no arde. Imbabura
La Esperanza, 1 de octubre de 2014 Hay una casa en La Esperanza en la que soy yo quien pela las zanahorias, las cebollas,…
Solo ojos. Colombia
Este es el día 50 de 365 días de escritura. Importan los detalles ínfimos y nada más. CARTAGENA MINCA TAGANGA TAYRONA BARICHARA VILLA DE…
Solo boca. Colombia
43/365 No te he hablado de cuántas noches nos quedamos dormidas antes de la medianoche en las tierras negras. Había tambores como sonido de…
Sangre caña de azúcar. San Basilio de Palenque
Este es el día 42 de 365 días de escritura Los sentimientos encontrados no son un error del organismo. “ Los sentimientos encontrados…
Chance. Santa Marta
Este es el día 40 de 365 días de escritura. Deriva e inercia no son la misma cosa. En ambos casos, es cierto, uno…
Hubo flores. Medellín
Este es el día 39 de 365 días de escritura. Hubo búsqueda. Hubo literatura en los barrios más pobres. Hubo dulzura. Hubo letras y…
Carta a L. Cartagena
Este es el día 38 de 365 días de escritura. Querida L, Cartagena 45 grados. Cartagena cometas volando sobre la muralla a la media…
El pueblito
Este (no) es el día 37 de 365 días de escritura.
Gigantes. Medellín
Este es el día 36 de 365 días de escritura. Diría de Medellín, quizá lo único (entre los conciertos en el estadio, las bocas…
35/365 Monzón silábico. Jardín Antioquia
Este es el día 35 de 365 días de escritura Un pueblo de cuatro cuadras —seis carreras, doce calles— la mediatarde entre recados…
24-33/365 Variaciones del silencio. Maltería
24/365 Arriba de la quebrada el silencio se mide en variantes líquidas. Nunca es perfecto; siempre hay una especie de barniz que rebervera por…
23/365 Bogotá. Piso 10
Este es el día 23 de 365 días de escritura. Seis de la mañana. Jet lag y dos horas para dedicarme a escribir antes…